THE HUNGRY SAW

El misterio que desprenden las imágenes de Jules Julien sitúa al espectador en un escenario de duda. Le obliga a convertirse en parte del proceso –en “sospechoso”– de la recomposición de las memorias personales del artista, como si de un cadavre exquis se tratara, que ahora aparecen reflejadas en nuestro propio espejo. Desde hace varios años su trabajo artístico consiste en interpretar la realidad y sus experiencias pasadas a través de composiciones digitales.


Unas veces son rostros o fragmentos del cuerpo en los que enfatiza diferentes aspectos mediante el encuadre. Otras se trata de objetos o situaciones. Son imágenes que dejan de ser aquello que representan al desdoblarse, se transforman en símbolo y son dotadas de una gran carga enigmática y de extrañeza. Jules Julien con “Blue Series: A Romantic Cluedo” presenta su primera exposición individual en Espai Tactel. La cual articula bajo un solo color: el azul. Otras series anteriores han sido dedicadas a otros colores, como puede ser el blanco o el rojo.

Si bien es cierto que existen precedentes en la elección monocroma como es el caso de los monochromes blues del también artista francés Yves Klein o de la trilogía Trois couleurs del cineasta polaco Krzysztof Kieślowski, la muestra de Julien se compone, por una lado, de una serie de imágenes digitales impresas en diversas tonalidades de color azul –unas partes más claras, con leves matices de un azul claro y otras más oscuras– que componen un fuerte universo poético fácilmente reconocible por el uso de las formas limpias y depuradas. Algunas de las imágenes aparecen duplicadas, mirándose a sí mismas en un intento de recuperar esos recuerdos. Se trata de imágenes-reflejo. Su obra rezuma una nostalgia por recoger figuras y objetos familiares. Pero siendo conscientes de que, como advierte Enrique Vila-Matas, “la nostalgia de un lugar sólo enriquece mientras se conserva como nostalgia, pero su recuperación significa la muerte”.



Por otro lado, encontramos una proyección en el que se superponen imágenes creando un juego visual a modo de flashback que producirá un efecto confuso y de desorden ante el espectador. Asimismo, la muestra se completa con el libro Les Souveniers –“Los recuerdos”. Una publicación que recoge fragmentos de aquellas situaciones vividas por el artista: desde los objetos tan bien iluminados y perfectamente definidos en una noche fluorescente azul o un hombre subido a un tractor vestido con unas bermudas azules de lycra hasta la acogedora habitación azul de una artista o las salpicaduras azul-púrpura en las manos al presionar con ellas los racimos de uva en una cubeta.





 Y es que el azul sirve de nexo de unión de todas sus vivencias. El azul lo impregna todo como el sonido melancólico del blues. En definitiva, la obra de Julien reunida para esta exposición responde a su personalidad particular que logra elaborar un complejo pero homogéneo discurso poético y plástico a la vez que se constituye como sujeto dentro de su producción.




Este trabajo se presenta como piezas de un relato: representaciones de objetos –flores, cráneos, urracas, chicharras, perros–, escritos y proyecciones, que narra un itinerario de las memorias de su universo personal, de su forma de entender la realidad. Además, la estructura hermética de sus obras hace que se presenten como jeroglíficos y exigen al espectador mantener una actitud consciente y activa. Es decir, a ser partícipe de este cluedo. Una verdadera invitación a andar y seguir las pistas en las habitaciones, estancias y pasajes secretos de la Mansion Boddy de Jules Julien.

Pues, en cierto modo, como escribe Julio Cortázar en Rayuela: “andábamos sin buscarnos, pero sabiendo que andábamos para encontrarnos”.

José Luis Giner Borrull. 
Crítico de arte y Comisario.

Serrano formó amistad con una hermosa joven alemana llamada Irene Klatt. Una mujer bellísima, de cabellos dorados y ojos de diamantes, "transparentes, iluminando la noche de esa sala". Quisiéramos reproducir aquí las imágenes de una mujer tan hermosa, pero por respeto al libro donde el propio autor lo hizo, resistiremos este deseo. Sólo Serrano tenía el derecho de exponerla tal cual era, con su belleza aurífera, divina.

Pese a su juventud y vida sana, que le permitió incluso ser campeona de equitación, Irene padecía una complicada enfermedad respiratoria y, de hecho, Miguel la había conocido en el Sanatorio de San José de Maipo. Se acercó a ella sólo en octubre de 1951, cuando necesitaba su ayuda para traducir unos textos del escritor checo Gustav Meyrink, por recomendación de su amigo Nino Corradini, o al menos con esa excusa para llegar a la casa de Irene, en el viejo barrio de Avenida Suecia, en Providencia.

Irene era una mujer de inteligencia extraordinaria, demás de poseer una cultura y una sensibilidad increíbles. Pintaba y esculpía, especialmente "obras extrañísimas por su belleza extraterrestre", al decir de Serrano. Preferiremos ahorrar los adjetivos para encargar al propio autor la magistral descripción que hace de este ángel. Ello, combinado con un encanto y una dulzura maravillosas, terminaron por enamorar perdidamente al escritor... O más que eso, inclusive. Y a ambos en realidad, sumidos en una de las historias de Amor verdadero y trágico más dolorosas que se hayan narrado alguna vez.

 "Princesa Papán", le llamaba él, aludiendo a la hermana-amada del emperador Moctezuma que, en su famoso espejo de ónix, previó el regreso de los dioses, siendo estos confundidos con los conquistadores españoles. Serrano, que era casado y con hijos, simplemente se perdió en esta relación onírica, desde la que reconcibió los conceptos de "El" y "Ella", unidos ahora en la magia de "Elella", la alianza de amor entre un hombre y una mujer, entre los enamorados.

 El autor había comenzado a escribir "Quién llama en los hielos", como continuación de "Ni por mar ni por tierra". Cada vez que avanzaba páginas, se las leía a Irene sentado en el patio de su casa. El libro fue concebido en la fecundidad espiritual de amor, entonces. Pero también quedó condenado a quedar inconcluso: La salud de Irene empeoró, ante las angustias de su familia y la desesperación de Serrano. Ahogos y expectoraciones sangrientas, propias de la tuberculosis. Los amargos detalles de esta impresionante historia de amor y agonía, desgarradores, casi insoportables, han sido relatados ya por su propio autor, como hemos dicho, por lo que no nos corresponde tocarlos aquí. No es posible explicar este drama en otras palabras que no sean las ya usadas por quien lo vivió.

 El fallecimiento de Irene, en marzo de 1952, fue un vuelco, una ruptura en la vida de Serrano. Nunca más se recuperó completamente. La hermosa historia de amor, se selló en la tragedia. Nunca pudo concluir "Quién llama en los hielos" pero, desde allí en adelante, el amor arquetípico, el concepto de Elella, estará presente en sus obras, como el más poderoso principio de la alianza esotérica entre el hombre y lo divino. Sólo la tragedia pudo abrirle paso a estos conocimientos, y sólo a través de ellos pudo proponerse cumplir la promesa de "resucitarla", con el Amor Eterno (A-mor, que significa Sin Muerte).

El libro que dedicó enteramente a esta magia del amor inmortal y al tantrismo, se titula "ELELLA, Libro del amor mágico", de 1973, y dice allí:

"El caballero descubrió el rostro en la roca de la gruta, en el lugar más sombrío. Era un rostro de mujer, con los cabellos sueltos y, en su mirada, en todo, tenía un toque primigenio que le llenaba de recogimiento. El diseño del rostro estaba realizado por las hendiduras y promontorios en la húmeda roca. Tal vez fuera dibujado por los hielos de una edad perdida, o por hombres de una raza muerta. Había algo que impulsaba a adorarlo. Hizo su santuario de ese rincón de la gruta". "Lejos, se deslizaba el torrente. En la soledad de las noches, oía voces, como venidas de un tiempo lejanísimo. Las palabras le eran incomprensibles, pero estaban allí, como suspendidas en el aire húmedo".

Claramente, la influencia de Jung le permitió desarrollar su maravillosa interpretación del amor mágico, tras la trágica muerte de Irene. "Nunca más he podido amar a nadie así. Sólo he amado a Irene", escribió en sus memorias.

TERCERA TARDE: MUERTE MÍSTICA

Hemos llegado ahora a un punto donde ya se advierte la aún no soñada desventura y todo naufraga bajo el pendón de su postrer adiós. Ella se transforma. Como estoy en su mano, dentro de su flor, al aproximarla ella a su rostro, para aspirar el perfume, me veo junto a una boca inmensa como el mundo y soy introducido en su boca y triturado por sus dientes, despedazado con deleite, con fruición, hasta que nada de mí queda, convertido ahora en una pasta fácil de digerir, comido, devorado, como una semilla de loto.

He sido asesinado por amor. Hoy era sábado.

No tengo realmente una teoría sobre cómo hacer historias. Sé lo que me gusta. Sé lo que no me gusta. Chejov divide la literatura en dos: cosas que me gustan y cosas que no; a mí no me gusta la deshonestidad en la escritura. No me gustan los trucos. Me gusta una historia honesta, bien contada. No me interesa si tiene que ver con romance o con cualquier otra cosa.

Banksy, graffiti en su ciudad, Bristol: "Girl with a Pierced Eardrum" . Homenaje a Vermeer.

Here we remain.

Carta de amor a Yelena Isimbayeva Blanka Vlasic:
Es difícil expresar todo lo que siento, pero hay algo, una energía, una extraña fuerza que me empuja a exteriorizar mis sentimientos más sinceros:
Yelena Isimbayeva  Blanka Vlasic eres morena por que le robas la luz al sol. Quiero decirte que desde que nos conocemos me siento especial y lleno de vida, como inmortal, que todo lo que hago durante el día, día tras día, lo hago por ti y gracias a ti, que no te cambiaría ni por una copa de Veterano   y que cuando a veces me faltan las fuerzas, pienso en ti y siento como el amor me rellena por dentro y me da la fuerza de cien volcanes. Eres lo que me mantiene vivo.
También quiero decirte que no eres la única, que existe otra mujer que comparte contigo mí corazón, ella es tú amiga Anna Bessonova. Espero que el amor grandioso que nos tenemos nos ayude a romper todas las barreras que sean necesarias.
Solo quiero decirte que te quiero y que si algún día digo que ya no te quiero, será mentira por que te seguiré queriendo.
Tú siempre amante Victor Jaenada.

Como desde hace año me detestabas
por que a tu real saber y entender yo había sido
                                              el mal marido de una amiga tuya
me elegiste para hacerme decir de tu marido
cosa que repetiste al inventarla
que yo había dicho de él, entre amigos comunes
en una casa precisa
“es un perfecto mediocre”
se te ocurrió darle esa aguja en el costado
celebro aquí esa gran precisión
de la perversidad femenina
Así compenso mis excesos en gloria y alabanza
de las mujeres
Me gustaría escuchar tu versión de los hechos algún día
pero natralmente más allá de la muerte.

¿Recuerdas a la mujer de pechos grandes que conociste en esa fiesta de aniversario de algún colega tuyo y que al final de la noche, reconociste que ella tenía cierta atracción tuya? Bueno, recuerdo que yo dediqué muchos versos de ardido a que alguien me había mal correspondido, y al final sólo fui un vago torpe que escribía pendejadas y que a la semana siguiente encontrar a otra libidinosa con la cual calentar huevos y que al final, atiborrar estas conversas de fallidos fajes.

Pero una mujer fallida ataca con algo más filoso: la astucia.
El ser un perfecto mediocre, como Arquette en Inside Monkey Zetterland, merece ser a la par quién homenajear, escuchar su versión, pero a la altura en la que el cemento ocupe su existir, para cuando ya no tenga el calor en los genitales ni la calentura en la cabeza. Desbordado el odio, la prudencia nace.

Como si el sueño fuera escrito en estrofas regulares
cada nocturno despertar significa
el reacomodarse del cuerpo a su idea fija: que el enemigo
                                                                                 monta guardia en él
sin pegar una sola pestañada
dueño y señor de la ciudadela tomada

¿Recuerdas nuestra pelea en aquella plaza comercial? Donde tu decidiste que lo mejor era gritar y lo que yo decidí fue mirarte. Entonces comprendí que fuí n hipócrita y que la audiencia me reservaba mayor respeto y guardé postura y demostré seriedad, paciencia, un distinto amor y lo que posiblemente se recupera como madurez, aunque reservemos la duda.

Bueno, eramos enemigos. Públicos. Enemigos puros y enemigos apasionados. Tus gritos sólo me significaron cariño, impaciencia y malcriadéz; por mi parte, mi silencio sólo resaltaba burla.
Lo recuerdo tanto como tú recordarás el adiós. Ahora que no nos odiamos, seguramente al leer esto, sabras de mi postura. La conciencia.


De todas las desesperaciones, la de la muerte ha de ser la peor
ella y el miedo a morir, cruz y raya
cuando ya se puede pronosticar el día y la hora
Hay una fea probabilidad de que el miedo a morir y la desesperación
                                                                                                                 de la muerte sean
normalmente inseparables, como la uña y la carne
Recuerdo a un amigo de otros años él huía de noche de su casa y del hospital
sin más salvoconducto que el que se daría a un condenado en el infierno
se dejaba caer en casa de amigas que no compartían su amor por ellas
                                                                                                      condenadamente bellas
exigía con argumentos propios de la ciencia de la locura
que lo recibieran en esas casas como huésped estable
me parecer ver como al final de esas conversaciones imposibles
era reconducido a su madriguera por las señoras y los esposos
en medio del gran silencio, él, el gnomo de la selva negra del amanecer
de vuelta a su anticasa
o al aeródromo de los hospitales pra que no perdiera su vuelo.

O del yo visto desde los ojos del psiquiatra.


Nuestro entusiasmo alentaba a estos días que corren
entre la multitud de igual de días
Nuestra debilidad cifraba en ellos
nuestra última esperanza
Pensábamos y el tiempo que no tendría precio
se nos iba pasando pobremente
y estos son, pues, los años venideros.

Todos los íbamos a resolver ahora.
Teníamos la vida por delante.
Lo mejor era no precipitarse.


¿Habrá gente que contenga la paciencia en sus momentos de crisis? Momentos personales de crisis De impaciencia. Momentos personales de su propia no-persona.

Señora asesora del hogar
prefiero el caos a un resfrío
amigos
prefiero un resfrío al entrenamiento de relaciones personales

Respuesta inmediata a quien opina del sufrimiento ajeno.

On first glance, there may seem to be almost nothing happening in this print, so little colour change, so few gestures, but this is deceptive – every tiny element becomes enormously important because of that and the print can succeed or fail on the most incredibly small amount of surplus ink, or under-/over-wiping of a plate which has to seamlessly fade into another colour or shade of blue.
At the outset, I never imagined the diversity or possible problems in realizing these prints – they’re all so individual and very challenging.
It’s been exciting and refreshing to be surprised by working in an unfamiliar medium with images I thought I knew inside out, which have actually grown into being unexpectedly new characters.

S. O.

Un blog.
Un blog requiere de:
Constancia.
Alguna inspiración o simplemente una diarrea de ideas.
Algo que decir (forzado o natural).

Mi blog se llama The Hungry Saw, que relacionan a un hiato de una banda que me ha motivado desde conciertos en la bañera y en carreras físicas que motivan mi aspecto físico y también las escrituras nocturnas.

Tres inspiraciones (por que obviamente no reservo constancia):

Trato de convencer a seis artistas para obtener contenidos de sus inspiraciones y lo que busquen compartir; obviamente sin su autorización, extraer de ellos casi todo conocimiento del ocio que buscaba para cimentar este proyecto.

Sexualidades bruscas y tímidas.

Letras.

Qué decir:

¿Es que nadie tiene un escritor frustrado dentro?
Pues que tengo el hábito de los blogs desde 2006 y es hoy, el momento en que debo forzarme a hacer durar al menos uno, durante seis meses, ya que el psiquiatra me ha pedido al momento de negarme a tomar más terapias, el escribir diario.
Tengo que decir, lo que tenga que decir.